Há três qualidades em Savana glacial (3.5/5). É bem dirigida. É bem interpretada. É bem escrita. Ainda: é uma peça para adultos. Você leu corretamente. É uma peça para adultos. E não se engane: o que mais se vê no circuito são peças infantis. Não falo do catálogo de peças para crianças, matinê. Falo de peças em horário nobre, entre 20h30 e 21h30. O horário filé. O horário em que pessoas adultas, bem-vestidas, vão ao teatro. Presume-me que essas pessoas, adultas, queiram ver peças adultas, que as tire de sua posição confortável e as questione, ou provoque, de alguma forma. Se eu disser que, no geral, elas querem apenas se distrair, você acredita? Digo: elas querem apenas se distrair. Apenas.

Não as culpo. É algo biológico: um ser vivo que não é estimulado regularmente perde a capacidade de fazer associações das mais simples, e se limita ao básico. Comer, respirar e emitir sons, portanto. Tudo que seja diverso a isso ele repele. E não tente convencê-lo do contrário (já viram um animal acuado? Isso aí). A não ser que você seja do tipo missionário, que acredita que as pessoas são passíveis de mudança após o limiar de suas vidas, a tarefa em si não é reconfortante ou prazerosa. Enfim.

Savana glacial é o que podemos chamar de um peça em pedaços (não vou resumir o enredo e nem dar spoiler pra você, tá). Não disse fragmentos, mas pedaços. É como se houvesse uma interdependência entre as partes. Diferentemente de um processo fragmentário de acumulação, que visa uma totalidade, o que Savana glacial oferece, fartamente, são pedaços, resíduos de memória. A forma, pois, se liga ao conteúdo de maneira exemplar. Alguém não lembra das coisas. Alguém as lembra. Alguém as escreve. Ninguém é alguém, necessariamente. São todos personagens num instante, e de repente não são mais. Há algo essencial nesse jogo, que o autor faz questão de demarcar já de largada. Ele nos diz (cito de cabeça; parafraseio tortamente) que tudo é ficção: o casal, o apartamento, a rua, e tudo mais é falso. Menos a dor. A dor é real.

É uma das sínteses mais bonitas do fazer teatral, do teatro em si. E da ficção certamente. E da criação consequentemente.

A síntese aí, acima, me reaproxima de Opening night, do Cassavetes. Ali também, mais do que em qualquer outro filme já feito, notamos que tudo é ficção (tudo é falso), menos a dor. A dor é real. Esse aparente paradoxo serve como epígrafe para a filmografia do Cassavetes. E corresponde precisamente a todo e qualquer ato criativo feito por adultos para adultos. A dor é um componente básico (comum) da criação.

Tudo é ficção, nós sabemos (sei, sei). Essa é a premissa fundamental ao aceitarmos sermos conduzidos por uma obra. Todavia, a questão que se coloca aqui é de outra ordem: não é só ficção, meu caro (nunca é). Isso aqui só existe porque há um curto-circuito interno, em que o próprio autor, ou ator, está dentro de algo que ele imaginava conhecer, e que seria moleza ir em frente, distanciar-se friamente da coisa e analisá-la de longe, concebendo assim um mundo verossímil e redondinho, ou um personagem crível, no caso da representação.

Mas aí é que está: ao buscar elementos para compor esse mundinho ficcional ele esbarra em algo muito mais colado à vida, e as suas experiências acabam por se tornar as experiências de outrem. Devidamente mediadas e remanufaturadas. O outro sou eu e é o outro. Tudo junto ao mesmo tempo.

No que se refere à representação, dizemos que há uma histeria do intérprete, uma histeria da representação (ele interpreta ou vive?). Na literatura, o abismo é mais profundo. A máscara permanece máscara. A habilidade de um escritor (entre outras coisas) está em manipular estas máscaras  a fim de esconder o que está por detrás delas.

Nesse sentido, Jô Bilac não só manipula habilmente estas máscaras como faz com que elas sejam problematizadas. E ao problematizá-las ele devolve à ficção seu espaço de origem: mentira ou verdade, fato ou invenção, ficção ou realidade? A dúvida persiste (que bom).

E lá pelas tantas isso não importa lá muito, porque afinal estes dispositivos todos estão ali por uma única razão. Fazer com que participemos ativamente da estória. Experimentar mais do que interpretar. Eis a lição de Jô Bilac.